Художник ночь нарисовал:
Мерцанье звёздных переливов,
И падал свет луны тоскливо,
И тихий ангел мирно спал.
Решив продать своё творенье,
Он покупателей искал.
Да всё никто не покупал.
Так ждал до утра воскресенья.
А после краски изменил:
На тёмном бархате чернил
Рассвет лучи свои пролил,
И тихий ангел в них парил.
Прохожих протекал черёд,
Но не нужны были картины.
Спеша все проходили мимо,
Не жаждая душой красот.
Неужто слепы, вы так люди?
И тут решил он: будь что будет,
Вздохнув, украдкою крестясь,
Картину выпачкал всю в грязь.
Переменил всё в раз «коллаж»
Наперебой: «почём отдашь?» -
Кричал народ на мостовой:
«Скажи, художник, дорогой!»
Но незамеченным художник,
Оставив всем своё творенье,
Ушёл в то утро, в воскресенье,
Украдкой от толпы прохожих...