Привычно галькою шурша,
бежит волна навстречу гвалту,
домой уносится душа
из тела, сосланного в Ялту.
На этих дивных берегах
Писатель с дамой и собачкой,
Всё возлежал у ней в ногах,
Следя за чайкой или крачкой.
Здесь по песку бродил поэт,
Ждал встреч с княгиней Воронцовой.
Прошло, должно быть, двести лет,
И тот же он, и парк дворцовый…
Менялись флаги и ветра,
Пунктиры пограничных линий…
И я здесь волочусь с утра,
Хотя отнюдь не за княгиней.