Пожженая облепиха
звездою сияет лихо,
а беглый мальчишка-ветер
притащит с собой шафран.
Когда-то ночные овцы
стадами ходили кольца,
теперь же они свернули
бродить по другим лугам.
Не чувствуя взмаха окосья,
пусть эти глаза-колосья
всегда будут греты солнцем,
где нота свита слезой.
Я здесь потеряла компас,
который от боли спасет вас.
Я здесь выдыхаю мяту
через шалфеев прибой.
Кристаллы святой хризантемы
наотмашь изрезали вены,
и я полоскаю совесть
в туманах родной айвы.
А угольный перец утраты -
дитя нерожденного марта.
Без вас я - умершая птица
на жгучих полях крапивы