Один литературовед –
Несостоявшийся поэт,
Умеет воздух сотрясать –
Статьи разгромные писать.
Способен всё критиковать:
Страну, квартиру и кровать,
Жену, друзей, своих соседей
И тёщу (если та приедет),
Её прическу, сапоги,
Борщи, котлеты, пироги…
Будь осторожнее, прохожий, -
Тебя раскритикует тоже.
А, уж собратья по перу –
Ему совсем не по нутру.
Взираю с грустью на него:
Амбициозен от того,
И от того напыщен он,
Что самым главным обделён.
Ведь мой литературовед
В душе – по-прежнему поэт,
И нерождённые стихи
Его терзают, как грехи…
Я вдохновением своим
Могла бы поделиться с ним,
Но он в конфликте сам с собой –
Строптивый критик, рвётся в бой.
Пусть выльет гневных слов ушат…
…А вдруг –
засветится душа?