И оперенье чёрное волос,
и голос тихий,
и печаль во взгляде,
и профиль детский,
и немой вопрос,
и удивленье робкое прохладе
северного моря, и боязнь
июньского дождливого восхода,
смешенья грозного
расхристанных ночей
и дней туманных
тайного прихода...
Здесь всё смешалось:
смутный серый цвет
сквозит в оконной раме, заливая
собою тёмно-красный плед,
и голоса печалью наполняя.
И ты бежишь!
Печаль - не твой кумир,
прибой холодный - не твоя услада.
О, серый цвет,
предвестник чёрных дыр,-
в них радости безоблачной
преграда. Ты прав!
Тоска - безумие. Скорей
удрать от мятежа
балтийских сосен,
не открывать
заоблачных дверей
в приют туманов,
в ветреную осень,
в страну людей,
чьи души - лишь вопросы,
где царство дум,
сомнений и теней.
Где лес прибрежный
в зелени венчальной
делил с тобой
тепло своих ветвей,
где чайки белой
взмах крыла прощальный
прекрасен в тихой прелести своей.
апрель,1979года