СЕДОЙ СКРИПАЧ
Меня волна воспоминаний
несёт сюда издалека,
в Одессу, в юность на Фонтане,
на свет ночного маяка.
Рыдают звуки, невесомы,
рождаясь в скрипке и смычке,
и мы с тобой, едва знакомы,
сидим в прибрежном кабачке.
Подбитой птицей рвётся в душу
тоска седого скрипача,
и мы вдвоём готовы слушать
его вселенскую печаль.
Сквозь годы смотрим друг на друга,
целуем влажные глаза,
а звёзд рассыпавшихся вьюга
несёт в ушедшее, назад,
сметая вёсны, лета, зимы,
где лишь страдания смычка
звучат, просторами носимы,
вплетая музыку в века.