Осень, осень, осень… Бог однажды спросит:
— Что ты делал летом, избранный народ?
Где же урожай твой, и полны ль колосья?
Или только листья — принесённый плод?
Подведём итоги, глядя на дорогу
Ту, что к Божьей ниве по камням идёт.
Как же мало время уделялось Богу,
Суета всё шире открывала рот.
Мало, очень мало ягод на маслине,
Словно град прошёлся по ветвям её.
Отчего ж быть больше, если Божья нива
Затмевалась плотью, ищущей своё?
Нелегко оставить вожделенье плоти,
Прилепиться к Богу, следуя за Ним.
Тело просит пищи, манит к благу похоть,
А душа забыта, вид её незрим.
Но для Бога главный — этот плод, духовный,
По нему Господь нас видит и ценит.
Жалок перед Вышним человек бесплодный,
В темноте светильник этот не горит.
Будем же стараться с Светом подвизаться,
Разгораться ярче тысячей лампад,
Отложив суетность, к Богу приближаться,
Чтобы плод на поле вырос во сто крат!
Октябрь 2003