***
Светлане Смирновой
Апрель. Мисхор. Весенние часы.
Луна – серпом над Царскою тропою.
Я жду: судьбы незримые весы
отмерят счастье мерою скупою.
Идёт она: распахнуты глаза,
подёрнутые облачком печали,
тугого стана зрелая лоза –
всё обещают… и не обещают...
Неверное касание руки,
полуулыбка, длинные ресницы...
Стучат морзянкой в сердце каблучки –
мол, всё пройдёт и вновь не повторится.