Есть человек, который неустанно
Куском угля рифмует на заборе,
А что за ним, увы, понять не может…
Считает пятна проржавевших шляпок,
И сами доски, и сучки на досках,
Ругает щели, что ломают почерк…
Есть человек, который в эти щели
Заглядывает в мир, что за забором,
И, после, пишет то, что он увидел…
А есть такой, кто сам за край забора
Руками зацепившись, подтянулся,
И, заглянув за край, увидел больше,
Чем тот, кто в щель пассивно наблюдает,
И, много больше, чем сучки и гвозди
На том, углем исписанном заборе…
Но есть и тот, кто захотел ногами
Измерить то пространство за забором,
Которое измерить невозможно,
Поскольку за забором – беспредельность,
И если указал Господь калитку,
Иди, и никогда не возвращайся…