Приходит вновь очередная
в туманных снах моя весна –
полузабытая, простая,
плывёт строка сквозь блеск окна.
Звук слов томительно-щемящий
заполнит комнату тогда,
когда услышу ход шумящий
в реке стремительного льда.
Весны призыв созрел, и сладок
так вкус его, и так зовёт
на перекрёсток лунных радуг,
втянув в любви водоворот.
Как упоительны горенья
весенней пламенной тоски,
в них каждый день стихотворенья
стучатся в бледные виски.
Весенней боли свет так ярок,
в ответ действительность тиха,
как скромен маленький подарок –
блик солнца в венчике стиха…