Мой горизонт - не линия в окне.
Он - занавес, который отделяет
от тьмы, застывшей мухой в янтаре
ту часть меня, которая летает.
Мой горизонт не делит пополам
земную твердь с фронтами атмосферы.
Он - биссектриса острого угла
в том секторе, где было чувство меры.
Мой горизонт - условность, но едва
ли я посмею вырваться за рамки
его абсцисс. Тугая тетива
стрелу мою ведет, как шашку, "в дамки".