Он умилялся каждой почке, омытой светлою росой
И розоватой оболочке, набитой свежей колбасой.
И для него всё было важно, дробился мир на витражи,
А он солдатом был отважным, пред ним трещали рубежи.
В сознанье шатком, вдохновенно, рождалась мысль и нужный взгляд,
А в теле током переменным копился пламенный разряд.
И обступали чьи-то тени, и колыхались, и росли,
И шевелились, как растенья в углу и рядом, и вдали.
Он растворялся на странице, и с ним лирический герой
Хватал его за поясницу, когда писал не в зуб ногой.
Они сливались в ипостасях и разбегались для прыжка,
И свой заваливали кладезь стозвоном медным сосняка.
А поутру они очнулись… Вернее, он. Опять один.
И мысли прежние вернулись, что, не пора ли в магазин.
Под ним струя. Полы немыты. Народ безмолвствует гурьбой…
А он - мятежный, хочет выпить, как будто в этом есть покой!