Твоя.
Хотя порой с другими.
Ты так привык ее терять.
В чужих объятьях, чьи-то губы...
Но в сердце ты.
В душе лишь мрак.
Твоя.
Идущая по свету одна,
И боль в ее глазах.
Твоя.
Хоть думаешь чужая,
Но ее сердце так давно в твоих руках.
Ты думаешь тебя забыла.
И думаешь о ком-нибудь другом.
Она с другим,
Но чувства не остыли.
Она с другим,
Но мысли не о нем.
И вновь ложится спать в пустой постели.
Смотря на небо молит об одном:
Чтоб ты был рядом,
Чтоб не быть с другими,
Или чтоб кто-нибудь убил ее любовь.
И на ресницах ее снова слезы.
В руках игрушка.
За окном рассвет.
Она твоя,
Хотя порой с другими.
И для нее тебя на свете лучше нет.
Так часто уходил ты от нее, ее любимый.
Она привыкла.
Притупилась боль.
Но засыпая вновь в пустой постели,
Она лишь хочет быть опять с тобой.
Твоя.
Идет всегда по жизни улыбаясь,
А ее слезы видит только ночь.
Твоя.
Хотя порой с другими.
Ты в ее сердце.
На душе лишь дождь.