Может на юг махнуть
с клином попутных строк…
Развеяться, отдохнуть,
мягко примяв песок
на берегу морском,
выжившим в шторм и в штиль,
теплым хмельным виском,
свой практикуя стиль
плавания в мечтах,
переходящих в сон…
Пенье небесных птах
перекрывает стон,
столь же протяжный, сколь
тающий. Нет, скорей
стон, поместивший боль
в скрип золотых дверей,
или же в скрип оси
Чертова колеса,
мнущего по Руси
травы и чудеса…