В моей руке дрожат слова,
Еще не втиснутые в строчки.
Их набухающие почки
Рождает мерно голова.
Я собираю их в листы,
От мрака берегу и тленья.
Стихи ведь не от сожаленья,-
От вынужденной немоты.
Когда несдержанные нервы
Взрывают чувств тестостерон,
То каждый звук стремится вон,
И непременно чтобы первым.
Когда упругий жар опять
Нельзя разлить в живое пламя,
Ловлю их голыми руками
И шлю в покорную тетрадь.