Никто не знает сколько раз
Плечом, припав к прикладу,
Прищурив снайпер меткий глаз,
Огонь вел из засады.
Но каждый раз, как падал враг,
Он брал свой острый ножик
И вырезал зарубку-флаг
На гладком теле ложи.
Горел повергнутый Берлин,
Растаял выстрел с гулом.
Промолвил снайпер: « Сто один», -
Ладонью вытер дуло…
Лежит в музее под стеклом
Винтовка, рядом ножик.
Читаю повесть о былом
На сером теле ложи.