Возможно, мелко все
и суетные дни.
И смысл в чем, вообще,
в никчемной нашей жизни?
Но есть ли в смерти он,
Пожалуйста скажи.
Но ты молчишь, ты там,
откуда не приходят.
Смертельно жить устал.
Как выход - суецид.
И пустота в мозгах.
Они в петле под люстрой.
Под потолком душа
в отчаяньи парит,
Над телом пролетев
бесшумной птицей грустной.
А дальше ничего.
Надгробная плита.
И теплые слова друзей
за чаркой горькой водки.
Лишь пара строк скупых,
газетная статья.
Ты часть статистики
в недельной сводке.