Запах дыма и сладок, и горек,
Парк застенчив без летних одежд.
Ветер листья срывает и гонит
В океане напрасных надежд.
Жизнь торопится, как папироска,
Догореть и рассыпаться в прах.
Этот нищий скрипач у киоска
Знает толк в погребальных кострах.
И в руках его скрипка рыдает
Так пронзительно, словно вот-вот
Все загадки мои разгадает
И до сладостных слёз проберёт.
Зазвенит полновесная плата
На холодных камнях мостовой,
И невидимый ангел крылатый
Пролетит над моей головой.
И в щемящую боль листопада
Еле слышно на ухо шепнёт:
«Бередить себе душу не надо.
Время вылечит всё. Всё пройдёт».
Но сквозь влагу в глазах его серых
Смотрит дьявол, усмешку тая.
«Это пахнет не ладан, а сера.
Не печалься по мне – это я» .