Тихим росчерком кладу грусть на сии строчки.
Кто же знал, что мне будет так хватать негатива?
Не хватать счастья... Черное, с точку,
Небо над мной, солнца нет.
Ходят мимо
Сотни людей. Из всех них едва ли
Один увидит меня, с лицом вместо маски.
Но плюнет, ударит перчаткой из стали,
С головы бритой сорвет каску...
Тучи клубятся, рвут душу поэта
На части,
запах волненья застыл в горле.
Не странно, ведь в ночь полнолунья так мало света.
Кладбищенский вихрь вытащил горе.
Полночь.
Всего одна звезда на небе,
Деревья вдали пляшут, объяты туманом,
Вой застыл.
Моросит.
Под дождем пройтись мне бы,
Но рак это тело держит изъяном.
Скорбь.
Моя скорбь никогда не даст выйти с коляски,
К которой сам себя приковал я.
Пока писал стих, кто-то вытащил связки,
Чтоб петь, раз уж я не пою.
Роковая
Ошибка моя - вечно жить в мире фантазий,
Страх перед ночью питать, читая ее лозунг
Сладкий, пьянящий,
свежий, заразный
...
кто-то выкачал воздух.