Дрожащим выдохом повисла,
заполнив замкнутость угла,
паучья сеть. Так, чьи-то мысли,
переплетясь, возвысят смыслом
сосуд простого ремесла.
Паучье солнце землю тронет
сквозным оранжевым шитьём.
На гладь стекла холодным хромом
мороз узорчатость уронит
и расползётся пауком.
Паучья суть на тонких ножках
плетёт то ложь, то миражи.
И колыбель для чёрной кошки,
едва касаясь нежной кожи,
меж пальцев вечности дрожит.
Для тех, кто день плетёт в сети,
удобен сей паучий стиль...
Март 2010