Выбирая дорогу, мы теряем не только те пути, что скрыты от нас. Но и те, что видны, но всё так же недоступны...
Дыхание осени в зябнущих пальцах;
Поймать в кулачек заблудившийся ветер...
Ты помнишь, когда мы играли в скитальцев,
На выбор дороги ты что мне ответил?..
Покуда видна нам дорога другая
До самого солнца, нырнувшего в море,
Мы вправе дышать чуждым воздухом стаи
И жить в постоянстве чужого прибоя...
Но стоит дороге пропасть с поля зренья,
Она из сознанья умеет теряться;
А значит, ища новый путь во спасенье,
Со старой дорогой не стоит сверяться.
И вот, без оглядки (хотя и украткой
Припомнится что-то из прошлого в чаще)
Теперь привыкаю к иному порядку,
Себя обретая живой, настоящей.
В озябшие руки словлю стылый ветер,
Как будто ручную морозную птицу...
Хоть, выбрав тропу, уже больше не светит
Способность на чуждую жизнь возвратиться...