Дорога,
Ровный стук колёс,
Неровный сон,
Мужчина на соседней полке –
Негромкий
Скрип зубов,
И кашель громкий…
А перегар в купе
Настолько плотный,
Что кажется ещё чуть-чуть
И конденсат, светясь во тьме,
Как в небе – Млечный Путь,
Обратно потечёт в пустую тару,
Чтоб утром оросить поля,
Сожженные пожаром,
И, став обратно перегаром,
Свой завершить круговорот.