Сколько дел ни ищи под солнцем,
Сколько к небу ни бей поклоны,
Сколько в сердце ни рой колодцем,
Не становится ров за склоном.
Этих лет, что сорвали ставни,
Мотыльками высоких миссий,
И упали, как будто камни,
Со своих опаленных высей.
До чего же проста задача
Оставаться живым и честным,
И считать вечерами сдачу,
И считать этот мир чудесным.
Только звезды моргают влажно,
И улыбкой печален месяц,
И становится всё не важно
На одной из покатых лестниц.