Ах, эти карие глаза,
Цыганки молодой,
Они свели меня с ума...
Украли мой покой...
Ай-на-на-ней, - кричал табун,
Позвав ее к себе...
Все это было на яву,
В сиянии ночей .
Она не пела песен мне,
И не звала в туман...
Исчезла тихо на заре...
Столичный ресторан
Забыл ее прощальный звон,
Ее прекрасный лик,
И в множестве людских имен,
Её - как чей-то крик...
Ай-на-на-ней, - цветы поют
На юбке у неё.
Я к ней спешу, я ей пою,
О жизни без неё.
Цыганской шали пестрый мир,
Пленил меня игрой...
И дрогнув, сердце зацепил,
Позвал меня с собой...
Ай-на-на-ней, - кричит луна,
Ей вторит ветерок:
- Беги за ней. Она одна,
На перекрестке строк...
Я мчусь в туман... Я ноги сбил...
Я видел силуэт...
Я догоняю миф, но сил
Уже на это нет...
Она махнула мне рукой,
Ресницы опустив...
- Ты очень мил, но ты не мой.
Я ухожу. Пусти...
Ай-на-на-ней,- кибитки скрип,
В тумане над рекой...
- Иди мой, мальчик, отдохни!
Иди скорей домой.
Для нашей жизни кочевой,
Не создан ты. Увы...
- Чернявая! Я здесь! Я твой!
Прими меня! Прими!
Ай-на-на-ней, - поет река.
Я не пойду за ней...
Растаяла ее рука,
Оставив пыль в моей...
Пыль дальних стран, пыль горьких дней...
Пыль доли кочевой...
Я этот час, был счастлив с ней...
Она была со мной...
В иллюстрации использована картина "Цыганский танец" Абраама Саакяна