Я тут рву себя на запчасти,
А он там даже и не скучает
И неизвестно кого водит на чай.
А у меня в жизни сплошные "лишние" люди.
Они потрясающе с транслита на рашиан переводят.
Выкладывают всю правда на блюде,
И я даже им верю. Вроде бы.
У них руки пахнут валерианкой
И еще чем-то приторно сладким.
У них глаза, как вечно работающие кинескопы,
И они по группе крови и отпечаткам пальцев уже знают кто ты.
Они свели на нет доступ кислоты к саднящим ссадинам ребер,
И если твой талант уже ничего не стоит, значит ты его пропил.
Или подарил.
Тому, кто сейчас в стиле ампир
Обставляет чужую жизнь.
Не дрожи.
Или...не дорожи.
Это еще один спектакль без репетиций.
Нанореальность, захлебнувшаяся в море амбиций...
А он не принц...
Он убийца.
Меняющий в час обычно пятьдесят девять лиц.
Смесь из двух столиц,
Красив и даже не бледнолиц,
Но не принц.
В джинсах и майке, где чей-то портрет анфас,
Она ни о ком не грустит. И не замечает вас.
На минорном аккорде из рук бокал -дыц!!!
А он все равно не принц...
Он, наверно, не пьет чай, предпочитая кофе,
Не спит ночью, но никого к себе не приводит.
Не спит потому что скучает по счастью.
И ждет очередную запчасть.