Лист осенний шуршит под ногами,
Я не знаю, что станется с нами.
Крики птиц потихоньку смолкают.
Они, верно, меня понимают.
С каждым днём ветер всё холоднее
И любовь уже больше не греет.
Моросит… Дождь всё смоет под вечер,
Но вот раны души не излечит.
Утро. Капли росы на листве.
Может быть всё привиделось мне?
Может – сон? Может всё это – бред?
И меня, может, вовсе и нет?