Одна девица, спокойно жившая,
Отдавалась простым удовольствиям,
Ничего особенного как будто не заслужившая,
Ограничивалась скромным довольствием.
И вот на горизонте вырос поэт.
Через время очевидно стало: быть роману.
Девице стал сниться семейный портрет.
И поэту совершенно невозможно было
Противостоять любовному дурману.
И он стал нежно любить её и тихо.
А она понимала это и ждала.
Сердце в любви купалось её.
Была то не прихоть.
То была способность чувствовать,
Как только могла.
И угас роман, толком не разгоревшись,
Потому, что романов таких сотни.
Потому, что предатель поэт
С пером спевшись,
Умыкнул в первую подворотню.