Вот и я становлюсь туманом.
Брежу далекой Австрией и не влюбляюсь в короткостриженных.
Кстати, когда больно, по прежнему пишу <маме>.
Пишу:
"мама, я - туман,
никотиновый смог, повисший в моей собственной кухне.
Пусть спросят - Что курит автор? - я гордо - Не курит
со вчерашнего.
У него вымокли спички, он ими чиркает, чиркает", встречает вот рыжих.
И только о них - ни слова маме.
И, нет, искать огалтело дождь, а потом казаться себе высушенной
совсем не странно.
Даже не высушенной - засохшей.
Это ЕЕ по сантиметрам уменьшающаяся стрижка
будто извечное по_ком_звонит_колокол,
будто моих 100 шагов по наклонной трапеции.
Я больше не пью водку с перцем - тоже со вчерашнего.
автор_не_помер_но_кстати_не_уверена_что_целиком_выжил
И, мама, скажи, что меня ждет хотя-бы Австрия
и я уеду туда,
и, да избавь меня Бог от рыжих.