Года стремительно летят
И календарь, нездраво, худ.
Я стал большим. Почти поэтом!
Но, вряд ли, оценен мой труд...
Лечу - куда хочу.
Куда глядят глаза.
И, мне, кричат, мол,
Саша, так нельзя!
Но я, почти поэт,
Почти уж с сединой.
А, всё же, раздолбай.
С изломанной судьбой...