Мне снится сон, что наш народ
Вождя по площади несет,
А тот насупился, как сыч...
О, дьявол, это ж он, Ильич.
Остановились, гвалт кругом.
Что нам потоп или погром?
Нас голодом не удивить.
Скажи, Ильич, как дальше жить?
«Землю народам раздадим.
Бориску на кол, Мишку с ним.
Кто жить по старому хотел,
Тех без суда в отстрел, расстрел.
Всех, сомневающихся в нас
В Сибирь, на лагерный матрац.
Кто партии не изменял,
Тех в мрамор и на пьедестал.
Для всех занятие найдем.
Не даром, водки много пьем.
Хусейна в гости пригласим,
Полмира хочет сукин сын.
А в остальном болтаю зря.
Террор, расстрелы, лагеря»...
Я вздрогнул, глянув в небеса,
В руках у Ильича коса.
С серпом и с молотом народ,
Кровь красным полотном течет.
Ильич меня к себе зовет
И так мне ласково поет:
«Ну, что, дружок, кто правит бал?
Ведь ты, все, милый мой, проспал».
1992 год