Пишу теперь,когда остыла,
Прозрения боль и боль утрат,
Ведь долго, долго сердце ныло:
И я был в чём-то виноват.
Теперь я знаю, в мире этом,
Никто не учит нас любить,
Как невозможно, стать поэтом,
Кого-то силой научить.
Чело и душу от рождения,
Даёт нам по природе бог,
Чтоб радости и все Мучения,
Перенести ,ты с честью мог.
Но, вот беда,когда лишь тело,
А,места нет,где быть душе,
Красиво правда это тело,
Но, половины нет уже.
Где взять понятие о чести?
И где там красота ума?
Когда, от корысти и мести,
Болит пустая голова.
А,благодарность где найдёте?,
Её там не было, и нет,
Как,годы вспять не повернёте,
Так и любовь,была и нет.
Осколки,пусть красивой,вазы,
Не сшить,не склеить,не срастить,
Уж ,лучше у калитки вязы,
Чем персик,но гнилой растить.
Мечтою лучше о принцессе,
Ещё бы долго,долго жить,
Чем, после брачного процесса,
Так долго, не любимым быть,
Глядите ж парни молодые,
Не на черты прекрасных тел,
И не на кудри золотые,
А, на души невест удел.
Когда б тогда,в младые годы,
Познал я истину сию,
Ужель, пригрел бы ради моды,
Столь ядовитую змею...