И откуда в нас берется смелость?
С нею не рождаются, увы…
Мы о ней узнали в сорок первом —
У ручья, у леса, у травы.
Мы ее читали на ладонях
Материнских чутких нежных рук,
Мы ее ловили в горьком стоне
Милых, дорогих своих подруг.
Глупые, безусые мальчишки —
Мы взрослели быстро, на глазах.
Мы об этом не читали в книжках:
Оказалось, смелость — это страх.
Это страх, что завтра выжгут поле,
Где мальчишкой бегал босиком,
Это страх, что завтра ляжет горе
На могилу близкого венком…
Похоронки, пепелища, стоны…
И когда нам не хватало сил
Страх за близких, словно лик иконы,
Нас порой из ада выносил.