Их двое. Вот уже, как несколько лет. Двое. Идут бок о бок. И ничего друг о друге не знают. Ни возраста, ни цвета глаз, ни песен любимых, ни вычурных фраз, ни маршрутов проложенных, ни даже пристрастий в еде. Но бок о бок. Идут себе и идут.
Одна уже в возрасте. Светлая. Ясная. С глазами мутными, но тем не менее, прекрасными. Умна. Образована. Хорошо сложена. Жизнь свою в разных городах проводит. И не пьет. Ни курит. Воды не баломутит.
Другая молодая. Чуть дерзкая. В меру злая. Не благостная. Беспощадная. Живет для себя, других не замечает. И вот уже который год все бродит-бродит, а дома своего не находит. Много курит, не меньше пьет. И в тоске своей, как в море, тонет.
Та первая своею красотой и природной хитростью урвала кусок себе послаще, понадежднее. Села на него, как курица на яйцо, и сидит высиживает, нянчит, баюкает, от себя не отпускает.
А вторая мается-мается, одного на другого меняет. То один ей не гож, то второй слишком уж ластится, слишком уж нежится. Не срастается у нее, не вяжется. Скучно ей. Ненастья бы ей.
А яйцо-то у первой вылупилось. И не утенком гадким, а лебедем прекрасным. Уж и радуется она, уж и носится с ним. Пылинки сдувает, червячков приносит, да кудахчет все кудахчет. Ни с кем делится не хочет.
Но вторая-то тут как тут. Мимо ли шла или специально повернула, да углядела, да распалилась, да вдруг поняла - чего это ей все не хватало.
И вот уже, который год. Одна растит, другая крадет. По капельки. По малости. Но крадет.