Не знаю, откуда во мне эти корни язычества?
Я старые письма твои доверяю огню;
Их в пыльном бауле томится большое количество,
Так жертвенно важных уже к ритуальному дню.
Они вперемешку лежат, по годам не разложены,
И самое время сейчас разобрать их в ночи.
И сентиментальность, что датою каждой умножена,
Свою я с конвертами теми кладу у печи.
И по одному перед небытием поднимаю их,
Скользнув по строкам, как читая уже приговор.
Вот выпал « цветок безуханный»..., снежинка..., Журнальный стих... -
Тогда отложил, а ведь, и не прочел до сих пор!
И... вспыхнули ярко. Чего же так долго им маяться?,
Что нового могут они о былом рассказать?!
И черной трубою уже к небесам поднимаются,
И знаю, что ТАМ мне удастся их доразобрать.