Закутавшись в свой детский в дырах плед,
Я голову склоню в печали...
Он пахнет сладким запахом конфет,
И тёплыми руками мамы...
Он пахнет, тихим голосом отца,
И страхом перед выключенным светом...
Он пахнет тем, как бьются детские сердца -
Он пахнет прошлой жизнью... Детством...
О Маме... Гибкая ольха...
Смеёшься, слёзы умиленья утирая -
Твоя дочурка ножками пошла...
И шепчешь ты, что я уже большая...
Твои ладони... они пахли летом!
Прохладной утренней росой,
Слепящим, ярким, добрым светом...
И этот запах до сих пор со мной...
Когда уютными ночами
Ты пела мне про жизнь свою:
Твой голос мне казался соловьями...
Сейчас, я сыну ту мелодию пою...
Отец... Отец - могучий кедр...
Он мягок и немножко строг...
Для всех он был душою щедр,
Он был Отец и добрый друг...
Своим плечом ты закрывал меня,
За шалости корил беззлобно...
Учил, как защитить себя,
Как не судить ошибки слишком строго...
Ушли года... оставив только боль...
Судьба украла имя: Папа... Мама...
В душе - запёкшаяся соль,
В груди - глубокая, как пропасть рана.
Я - сирота... жестокая реальность...
Она, как шёпот за спиной,
Пощёчина, несвоевременная старость...
Хотеть кричать... но быть немой...