За легковесный набор мой,
инструментарий для
жизни, текущей горлом,
выпала мне земля
скудная и сухая.
Слева лесной хребет
тянется, полыхая.
Справа – восток, рассвет.
Лягу я головою
к свету, и зарастёт
за день густой травою
рот.
***
Через год (это целая… нет, не вечность,
это что-то иное) одеться и подойти
к зеркалу с нимбом над головой, и плечи
в солнечных пятнах, и бабочка на груди
алая и большая. Крыло качнётся,
сердце качнётся и поплывёт из рук.
Всё, что со мною было, вот-вот прольётся.
Не выходи за линию.
Белый круг.
***
Из цикла мёртвого, из тех, что никогда
не будут ни написаны, ни просто
рассказаны, как воздух и вода,
как ласточки над травами погоста.
Из тех, что были семь мои и пять.
Похоронила птичку. Было лето
и целый век на берегу стоять
в сандалиях в луче дневного света.
…и было мне видение из тех,
что никогда за весть не принимают:
когда от сердца птицу отнимала
окоченевшую, она – упала вверх.