В ковше Медведицы так мало серебра.
Осеннее пространство между строчек
всё в золоте падений сентября.
На улицах прохладных многоточий
не высказаны главные слова.
Ещё чуть-чуть и смыслы обнажатся.
Похмельная без боли голова
и смутное желание остаться
во времени текущею рекой
к рождению начал и первоцветов.
Но я давно совсем уже другой,
могу прожить без утреннего света
поболее бессмертия. Пора
блуждания по ветренному небу.
В ковше Медведицы так мало серебра,
в котором я звездой открытой не был.