Н.Б.
Проживая в довольно влажной
Стране, где, служа опорой дня,
Подступают ночи незаметно,
Без хода времени, без привычного
«Как, уже вечер?!»,
Я служил в конторе. Тогда меня
Волновала более всего вечность –
Распростертая, выгнутая, нагая –
Бесполезная, в сущности, не имея
Применения к тем, шагая
Кто приходит к концу. Конечность,
Воспевая себя как способ
Двигать целое, пребывает
В чем-то близком, что есть беспечность –
Чем грешил и я.
Много позже, с себя срывая
Слой за слоем мечту, и маски
Надевая десятком, вижу
Достижение телом рая –
От божественного и ниже –
Тридцать третьей уловкой кармы,
Или, будет как вам угодно,
Беллетристики переводной
Не простиранной буквой. Иже
С этим бредом воспоминаний
Не увязана только личность.
Но, приписывая яичность
Очертаниям мира, модно
Знать о будущем по журналам –
Как когда-то по жилам птичьим…
Или стеблям? Забыл – и ладно…
Вот что, слушайте: безоглядно
Отдавая себя и тело
Времени, строя почвы
Слой за слоем своим началом,
Я, надеясь увидеть в малом,
Очертания большего, вижу
Только это: к лицу склоненное,
Волокнистое небо, дыханием
Выводящее что-то в пепле
На дорогах – в знак расставания.
(с) фото Gilbert Garcin