Вот и весна. Мне вслед свистит скворец,
Когда я через лужи прыгаю синицей.
И мне смешно, и я ворчу: «Глупец,
Не своего полета выбрал птицу.
Да, ты красив. Ну просто птичий босс.
И голос твой душе дарует негу.
Летаешь в Африку пока у нас мороз,
И зиму всю не бегаешь по снегу.
Крылом свободно режешь небосвод.
Тебя не напугают дождь и ветер.
Но почему зовешь меня в полет?
Скворчиху потерял или не встретил?»
А он свистит. Который год подряд.
И глазки-бусинки заглядывают в сердце.
И в окна бьется… Верный, говорят.
От птичьей верности мне никуда не деться.