Потом. Когда-нибудь. Потомок праздный
Стихи мои рукой перелистнет,
Зевая, поругает оборот
И скажет, что стишок-то несуразный...
Закроет и забудет навсегда.
Ему ли знать, как ритм идет к виску,
Как бьется в сердце, разливаясь рифмой,
И обнаженной, раною открытой,
Душа ложится в каждую строку.
Мои стихи… Насколько же мои?
Где брезжит синь святого вдохновенья;
Где время спит: часы равны мгновеньям;
Где слоги отрывают от земли
Мои уставшие, избитые ступни –
В пространстве творчества живут, парят стихи.
Они безродны. Просто приглянулось
Им сердце иссушенное мое.
Уколы, что наносит воронье,
Врачует лекарь-рифма. Мерным гулом
Ложится семя-строчка в кровоток,
И буквы-руны падают в листок,
Стихами постепенно прорастая…
Зевай, потомок! В праздности читая,
Скользишь небрежно взглядом между строк.