Пускай твердят, что не поэт
И лишь печатает Стихира.
Я верю через сотню лет
Вдруг забредет сюда задира.
Страницы все перечитает,
Дошедши до моей строки
Увидит душу меж листами
Ее, проросшие ростки.
Что наполняются любовью
И излучают лишь тепло
Промолвит с завистью и болью.
- Ох, как стихире повезло.