Поэтами не рождаются в тесных глотках палат –
Их заряжают в тугие обоймы и выпускают очередью по лицам.
Поэтам по хрену, что о них говорят, Поэтам такое снится,
что если выложить на головы кадрами – не хватит ада.
Без звукового ряда,
Без титров
настоящие Поэты пишут себя венами по голой груди тротуаров,
по рваному небу шрамами, миллиграммами остро заточенных слов,
Поэты могут так обозвать любовь, что солнце закроет уши,
но будет слушать, стыдливо пряча в рванину тучи свое лицо.
Потому что правда только тогда впускает в своё кольцо,
когда её не боятся.
Поэты умеют так утонченно драться, что тот, в кого попадают его кастеты,
не скоро обнаруживает утечку своих секретов, текущих сквозь
рваные дыры души, вопя, что так не бывает.
Поэты по – настоящему могут жить!
Поэты по – настоящему могут жить,
только когда умирают.