Поэты строками время мерят.
В делах - невежды, в любви - изгои.
Мой друг сегодня был мной потерян,
Зато "нашелся" для паранойи.
Воображаемые медали
Мешают жить, не дают покоя...
Недохвалили и "недодали",
Не оказали почет герою.
Цена - копейка тому почету.
Он строит, рушит, творит словами.
В его "копилке" надежд без счета
И поцелуев любимой пламя.
Так что ж признанья искать у нищих?
Им нужен звон серебра земного.
Так что ж тревожить навек забывших
Огонь и силу святого слова?
Поэты строками время мерят,
Но в этих строках не ждут спасенья...
И, оступаясь, в прощенье верят,
Чтоб сотворить для других прощенье.