Алексею Волчицыну.
По каждой строчке напишу трактат,
хоть прозой мне писать безумно скучно.
Я вам - не друг, не муж, не брат , не сват...
Я - только голос, вам попавший в уши!
Я - вся из снега, из тумана, из толпы...
С той шляпкой "из Парижа" вдруг замеченной
сегодня оказалась, словно пыль
весенняя, слетевшая на плечи мне.
Как бред любви апрельски невозможный.
Ведь не в кого влюбиться мне теперь!
Ни Блока нет, ни Маяковского, ни тоже
есенинского золота потерь...
Зови меня, прощай, сколько угодно!
Жду запах трав под монастырский скит...
И сам Париж, где всё поныне модно!
И сладкий сон, в котором грусть парит.
17апреля 2010года