Весною вино кислит, и луковых хлеб
Мы делим с тобою, ветер, на тёплой земле.
Такое распутье, что некуда руки деть,
Родительский день мой мёд превращает в медь.
Вдоль северной пустоши стелятся облака,
Что шепчутся с прошлого года всё об одном.
Смахни же с ладоней, прошу, печаль их слов,
Моя дорога опять о чём-то поёт…