Меня укрыли тёмным одеялом
Метель и мрак,влетевшие в окно.
Но сердце горячо протестовало,
По светлому соскучившись давно.
По светлым дням, по вдохновенным лицам,
По делу, что сжигает до конца,
Когда живая мысль свободной птицей
Летает словно кисть в руках творца.
Чего мы ждём? То время не вернётся.
Вода живая выпита до дна.
Засохшая палитра не проснётся.
А за окном чужая нам весна.
А может... в ней ручей затерян тот -
С живой водой, что веру нам вернёт?
1987