Окрасит неба полотно
Серебряною кистью.
Прольет багровое вино
На умершие листья.
Затихнут сполохи огня,
Спасенного напрасно,
В руках надушенного дня
Ступающего властно.
В пещере черной спит луна
И неспокойно дышит.
Ей снится страшно: сыр – она,
И к ней крадутся мыши.
В пещере черной бродит вал
Озлобленного ветра.
И звезды спрятаны в подвал,
Обитый сонным фетром.
В руках надушенного дня
Бледнеют ненюфары.
Они мертвы. Мертвей меня,
Но их приятны чары.
Прольет багровое вино,
Где горечь выдаст хину,
Владыка Время. И клинок
Вонзит кому-то в спину.
И лихорадочно встучав,
Вдруг сердце оборвется.
Как шорох лунного луча
Владыка засмеется.
И тает белая свеча,
И тает Моцарт...