"Я лежу на хирургическом столе…" (из песни)
На массажном, на столе
Я лежу не так, как в песне.
И признаюсь я тебе:
«В жизни всё же интересней…»
Фейсом вниз, спиною вверх.
Гол, но в брюках. Для приличия.
Я дышу. Уже успех.
Это главное отличие…
Надо мною не хирург,
Массажист вздымает руки
И взбивает мышцы в пух,
Чтобы не были упруги…
Спазмы в мышцах массажист
Убирает на три счёта.
Он спокойно, как садист,
Тихо делает работу…
Ставит банку на мышцу,
Нежно гладит мою холку,
Бьёт руками по крестцу,
Щиплет пальцем, как иголкой…
Руки мастера – щипцы.
Треплют мясо на подложке.
Ягодичные мышцы.
Что там дальше? Икроножка…
Я терплю, но сил моих
Весь запас уж на исходе.
Чтоб отвлечься, думал стих
Сочинить. Так не выход!
Фу… Закончился массаж.
Ощущаю себя трупом.
Всё внутри меня, как фарш.
Пусть сравнение и глупо…
Чувствую прилив крови
В мозг ударил, как цунами.
И, как результат, круги
Вдруг предстали пред глазами…
Спать! Уснуть и не смотреть,
Позабыв про всё на свете…
Кайф – искусственная смерть.
А не верите? Проверьте!
Массажист толкнул рукой.
«Как, ты, жив? Помочь подняться?»
«Слава Богу! Я – живой!
Как родился! Правда, братцы…»
Я лежу на хирургическом столе…