Слепой художник пишет идеал,
Девушки забытой, что давно искал.
И рукой дрожащей, выводил он стан,
Волосы и тело смело рисовал.
Очи голубые, кожа словно шёлк,
То что он давно хотел, но так и не нашёл.
На холсте бумажном он рисует жизнь,
Девушки забытой, что не может жить.
Только на картине может быть она,
Но в нашем скверном мире её не будет никогда.