То ли История укорачивается,
то ль наше время всё туже и туже... -
всё, что хохочется, скоро отплачется:
свет - он хохочущему не нужен.
Мир как и мы, испокон – чей-то.
Может быть, там, у начал - Всевышний?
Тот, что от прадедов –
самый ближний.
Он.
И в руках у Него – флейта,
чьи вариации - вся Вселенная:
переплетенья
живых вибраций
сквозь бесконечный каскад мутаций –
всё, что тут временно и мгновенно,
пластикой линии Вазарелли
вдоль переливов прелюдий Баха,
где под прозрачностью акварелей –
всё: и любовь, и печаль, и плаха.
___________________________